Quatrième de
couverture
Himaya, jeune
médecin parisienne d’origine sahraouie, connaît un destin exceptionnel, à
travers une existence dont les périples la conduisent d’un camp gitan à la
bourgeoisie européenne puis à l’ashram, en Inde, dans lequel elle connaîtra son
éveil.
Vénérée comme un
marabout dans son pays d’origine, dans lequel elle aura longtemps exercé comme
guérisseuse, c’est en se prosternant devant sa tombe que son fils rebelle,
Mahimo, l’auteur de l’ouvrage, trouve enfin sa mission de vie.
Traversant de
nombreuses sociétés plus ou moins pluriculturelles, le roman laisse se côtoyer
autant de différentes médecines, comme plusieurs visions du monde, au travers
d’us et coutumes parfois radicalement opposés.
Biographie de l’auteure
Colette
Mourey, née à Kenitra en 1954, française et « montoise de cœur » par sa fille, belge, anciennement professeure
à l’Université de Franche-Comté, en France, y aura enseigné la didactique et
l’esthétique de la musique auprès de futurs professeurs ; compositrice
plusieurs fois primée par la Ibla
Foundation, « Music and Earth » et reconnue par une inscription « Done
in Musica - Unesco 2017 » pour son œuvre « Abacus », auteure du
« World Concerto » et d’un ensemble d’un millier d’œuvres et
d’arrangements divers, dont pour l’audio-visuel (« Sad O’Clock Soul
Dance ») (Editions Marc Reift, Bergmann, Soldano, Delatour France, Louis
David), agissant pour l’association « Passeurs d’Art » qui crée des
orchestres d’enfants en France auprès des populations défavorisées, sur le
modèle de « El Sistema » sud-américain, elle est parallèlement
écrivain : d’une part, chercheuse indépendante en musicologie, elle est
l’inventrice d’un nouveau système musical transculturel,
l’ « hypertonalité », et l’auteure de :
« L’Intelligence musicale », « Essai sur le son mental »,
« Synergies : De l’espace musical à l’espace urbain » ;
d’autre part, dans une seconde thématique, elle traite de destinées féminines
variées et pluriculturelles, s’attachant à magnifier l’image de la femme dans
tous ses rôles, du plus familial, quotidien et domestique, aux missions
professionnelles, politiques, spirituelles et philosophiques que celle-ci peut
pleinement remplir.
Deux extraits du roman
Il manquait des saveurs dans
l’air, comme la blanche suavité d’une brise exhalant la fleur d’oranger,
l’ardente et mûre moiteur des rouges bougainvilliers, la caresse fruitée d’un
pâle chèvrefeuille, la chaleur mordorée des dunes de sable circonscrites par la
brunité du roc, l’amertume des transpirations animales ou l’âcre écume
immaculée de l’océan…
Ici, l’âme était grise, terne le
ciel, fades les las immeubles trapus, sombres les basses arêtes de béton puis
noir, sous les pas, le bitume des larges avenues malodorantes parsemées de
décorations factices.
Là-bas, au moins, chuchotaient
les roséités des crêtes ensoleillées…
Himaya avançait légèrement, d’une
allure nonchalante qui la portait loin, déjà, du flot de la foule qui se
précipitait, à l’inverse, vers la toute proche bouche de métro.
Le carillon sonna, un tintement
clair et répété qui faisait encore hâter les passants.
La chanson dont les échos
intermittents lui semblaient « de là-bas » épiçait les étalages du « Primeur »
voisin, donnait de l’éclat aux agrumes, magnifiait les piments et offrait en
gerbes la sure verdeur des céleris et des poireaux.
Elle fredonnait maintenant tout
en cheminant, en écho au vieux poste, frileusement emmitouflée dans son manteau
marine.
……………………………………………………………..
Sa mère ne sut jamais qu’à tout
juste quarante ans il naissait enfin dans toute sa potentielle plénitude et
qu’il prendrait dorénavant pleinement sa suite - il s’en était fait la promesse
sans avoir jamais pu la lui formuler, durant toutes ces années, tant elle
n’était vivante encore que dans un au-delà que ses mots et son esprit à lui
n’atteignaient qu’à peine.
Il aura lui-même, durant trois
longues années, mis au propre et fait éditer les quelques notes de son carnet
intime qu’il avait retrouvé par hasard, un jour qu’il nettoyait l’humble logis,
dissimulé derrière le coffre qui leur servait de table.
A quarante-trois ans,
l’aboutissement de ce travail rédempteur l’a définitivement métamorphosé.
Depuis qu’il partage fièrement
son livre tout neuf avec sa famille et la communauté, prosterné, chaque matin,
à l’aube, au sommet de la colline, sous la coupole ombrée du marabout blanc
haut dressé dans lequel repose la Mère vénérée, après avoir embrassé le sol
sablonneux qui luit d’incandescences et miroite déjà d’une ocre et opulente
vibration de chaleur, c’est devant l’Univers entier que lui, Mahimo l’Héritier,
béni par le linge immaculé, se sait, en pleine Présence, missionné.
« J’aurai bientôt
soixante-six ans, pendant trente-trois ans, j’aurai soigné et guéri sans
faillir – quelle joie, O Soleils naissants ! alors, que de La rejoindre
enfin… »
Interview
- Colette Mourey, vous avez un
magnifique parcours musical. Après des études de musicologie à la Sorbonne,
vous avez été d’abord guitariste classique, mais aussi pianiste. Vous avez
enseigné l'écriture, l'esthétique et la didactique de la musique, notamment à
l'Université de Franche-Comté, et êtes une compositrice féconde, avec plus de
mille œuvres jouées dans le monde entier. Vous avez aussi publié plusieurs
ouvrages de réflexion sur l’art musical. Et là, vous voilà subitement
romancière, avec une héroïne qui n’est même pas musicienne, mais médecin.
Himaya est un bref roman, mais d’une écriture intense et pure. Un ovni
littéraire dans une carrière musicale : que se passe-t-il ? La musique ne vous
inspire-t-elle plus ?
Très
régulièrement, au cours de ma carrière musicale, j’aurai chanté et fait chanter
et, surtout, j’ai été amenée à composer de nombreux cycles de mélodies, sur les
textes d’immenses poètes : Victor Hugo, Verlaine, Butor et bien
d’autres : pour moi, il n’y a pas antinomie entre littérature et musique,
mais deux arts, très souvent unis dans l’histoire (par exemple, dans le lied, l’opéra,
la cantate, l’oratorio…) et extraordinairement complémentaires. Cela dit, à
travers la composition vocale, j’ai pris conscience qu’il était tout aussi
intéressant d’écrire, vu sous l’angle littéraire, que de composer, d’un point
de vue strictement musical.
Je
ne souhaite aucunement abandonner la composition : nantie d’une double
expérience, je constate que les discours musical et littéraire obéissent à des
principes extrêmement voisins, et je m’intéresse, d’ailleurs, tout
particulièrement, aux rapports entre les mots et les sons (au premier plan dans
la poésie et dans la mélodie vocale) et aux rapports structurels parfaitement
analogues que l’on retrouve dans les œuvres
achevées (elles réalisent toutes un invariant, un « nombre »
fondateur), que ce soient des symphonies ou des romans (je travaillais à une
symphonie, en écrivant Himaya).
Ensuite,
pourquoi un roman ? – qui est, en fait, dans Himaya, très exactement un « récit
poétique », un peu comme une parabole des temps modernes : l’idée a
certainement germé d’une intense envie de « raconter », plus que de
simplement « évoquer », comme dans les poèmes que j’écris fréquemment
(Une publication de mon poème : « Le Phare de Joinville » a même
eu lieu, dans une revue pour enfants, alors que j’étais encore à l’école
élémentaire).
Et
de voir si ladite narration était autant possible - en employant des mots et
des phrases, et aussi efficace que cela l’est en musique (même purement
instrumentale) !
Enfin,
il y a eu cette amitié avec l’immense poète et écrivain Michel Butor, tandis
que je composais sur ses textes, qui a très certainement contribué à raviver
mes souhaits profonds : comme je l’ai déjà raconté, dans une vision
fulgurante, j’avais à peine trois ans et demie que je savais que j’écrirais et
que, pour une part, ce serait de la musique. En fait, on connaît son destin,
beaucoup plus et beaucoup plus tôt qu’on ne le croit !
Je
profite maintenant de ma récente retraite pour consacrer tout mon temps à approfondir
parallèlement les deux types d’écritures. Peut-être, d’ailleurs, en tirerai-je
un ouvrage d’esthétique comparative ?
-
Votre couple était ami avec le romancier
Michel Butor, décédé cet été. Et la poésie de ce dernier vous a inspiré des
créations musicales. Pouvez-vous nous en parler brièvement et nous expliquer
pourquoi ces passerelles entre littérature et musique ?
J’ai
écrit de nombreux cycles de mélodies, sur des poèmes de Michel Butor :
« Les Chansons de la Rose des Voix » (en 5 tomes), « Mers et
Monts », les « Chansons Spiraliques », « Les Esprits du
Val », « Sous l’écorce vive » (tome 1), « Tango » et
bien d’autres, tous ces cycles de mélodies étant publiés aux Editions Reift et
aux Editions Soldano. J’aime énormément le langage de Michel Butor, et sa
poésie non ponctuée, si musicale et tellement évocatrice – avec ces
correspondances cachées qu’il tisse entre les mots et l’extraordinaire
originalité du choix de ceux-ci, m’aura, durant toutes ces dernières années, inspirée
à de multiples reprises.
Ce
qui est très curieux, c’est que, lorsque nous nous sommes rencontrés, Michel
Butor ne savait pas que j’écrivais, au plan littéraire (et de la poésie, que je
note depuis toujours, et un premier roman) et, de mon côté, je ne savais pas
qu’il était un excellent musicien, violoniste, chanteur à l’occasion,
infiniment mélomane et souvent entouré de nombreux musiciens ! Bref, il
n’y avait qu’une moitié de chemin à parcourir, que ce soit dans un sens ou dans
l’autre !
Nous
préparons activement un « Hommage à Michel Butor », pour 2016-2017, en
réunissant, dans des concerts, les œuvres de tous les compositeurs qui auront
écrit sur ses textes, et il avait accepté, durant ces événements, d’assumer la
voix de récitant. Nous donnerons les concerts sans lui, malheureusement, mais
avec nos pensées les plus profondes pour l’immense écrivain qu’il était et la
splendide image humaine – si humble et si cordiale, qu’il nous laisse !
C’est, probablement, ce que l’on appelle, par-delà la mort, un « héritage »
…
Mon
mari est le scientifique, parmi tous ces littéraires et ces artistes, passionné
d’acoustique : il a écrit, parmi de nombreux autres ouvrages, aux Editions
Marc Reift, un « Précis d’Acoustique Musicale » et travaille
thématiquement sur « de l’acoustique à la musique ». D’où son rôle
essentiel, dans les projets que nous élaborons, puisqu’il apparaît doublement comme
un expérimentateur et un théoricien et peut, par exemple dans les Salons,
expliquer ce que les gens appellent « solfège » par une approche
phénoménale qui leur parle tout de suite.
Pourquoi avoir choisi une héroïne
médecin, et non musicienne ? D’où, dans Himaya, les choix médicaux sont au
premier plan : là aussi, plusieurs cultures se heurtent. Quelle est votre
opinion profonde sur ce sujet ?
Le
personnage principal, Himaya, est une femme qui « s’en est sortie » : ayant
vécu sa scolarité depuis une cité banlieusarde – un milieu défavorisé, elle a
brillamment réussi, durant ses années universitaires, jusqu’à même opter pour
une voie scientifique et devenir médecin urgentiste. Donc, elle donne une image
très positive de la femme, d’autant plus qu’elle a toujours aimé et respecté
son milieu familial, s’y investissant beaucoup, durant toute son adolescence.
Effectivement,
tout au long de l’ouvrage, plusieurs approches de la médecine s’opposent
constamment : celle que l’héroïne a apprise à l’Université et qui découle de
méthodes investigatrices « scientifiques », le plus souvent incontestable, mais
qui abuse de l’argument d’autorité et s’est finalement trop éloignée de la
nature et de l’« holisme » qui y prévaut.
Par
opposition, la médecine gitane et la médecine sahraouie – toutes deux
traditionnelles, basées sur l’oralité et la longévité culturelle, placent au
premier plan le pouvoir de l’esprit sur le corps : que ce soient les passes
magnétiques de la vieille gitane ou la puissance de la méditation que pratique
Himaya ; toutes deux aussi privilégient les simples et se contentent d’éléments
prélevés dans la nature, qu’elles utilisent dans leur intégrité, tels qu’ils se
présentent : ce qui nous ramène à l’essentielle organicité du lien qui existe
entre nos enveloppes corporelles et Gaïa la Terre, puisque nos corps sont originellement
« harmonieusement » intégrés au monde qui les environne, et « harmoniquement »
formés des mêmes éléments de base.
Bien
évidemment, le roman ne tranche pas – je ne prends pas parti : d’autant plus
que la recherche contemporaine tend à opérer la synthèse entre les traditions
du monde entier et les découvertes modernes, jetant continuellement des ponts
entre une médecine dite « classique » et le domaine que l’on a qualifié (à tort
et à raison) de « médecines douces ».
L’idéal
restant de tendre vers une médecine « holistique » : qui prenne en compte la
personnalité dans son entièreté et son intégrité, chaque être humain vivant sur
des équilibres qui lui sont propres.
Vous abordez aussi la thématique des
« mariages arrangés », d’où la rupture de l’héroïne d’avec sa
famille : quel est le message du roman dans ce domaine ?
Effectivement,
Himaya ne peut pas se résoudre à accepter le mariage que ses parents lui ont
arrangé : elle en tombera malade, ce qui rendra impossible sa célébration
et ce qui lui permettra d’achever ses études et de s’engager dans la vie
professionnelle occidentale. Il est tout à fait normal que cela ait généré une
rupture d’avec son milieu d’origine, qui reste très traditionnel.
Personne
n’a tort, personne n’a raison : c’est plutôt le clivage
« traditions-modernité », qui se lit à travers l’ensemble du récit,
une modernité techniquement inéluctable, progressant à une vitesse foudroyante,
certes indispensable à l’espèce humaine, et des traditions qui correspondent à
des besoins psychosociologiques fondamentaux, qui comblent le vide de l’âme,
qui ont un profond pouvoir sécuritaire, notamment, et qui s’avèrent, pour cela,
parfois irremplaçables - outre leur faculté d’engendrer la cohésion et de
répondre, très simplement, aux questions existentielles, par des paraboles qui
constituent une première étape de formulation, dans l’évolution de la pensée humaine.
C’est
sûrement le personnage de Daniel, qui a le dernier mot : il est laïc et
républicain, mais lui a la faculté intellectuelle de philosopher, ce qui reste
à développer, pour ce qui est de l’ensemble de la population.
Himaya
choisit ses mariages : à notre époque, c’est normal ! Il faut
cependant se rappeler que, dans notre civilisation occidentale aussi, les
mariages arrangés ont longtemps prévalu.
Depuis
que nous avons conscience de notre droit fondamental à être libres (rappelons
le rôle qu’a joué la Révolution Française), nous savons que nous pouvons par
nous-mêmes choisir nos engagements, quels qu’ils soient. C’est un sentiment qui
a grandi parallèlement à l’école romantique (cette apparition brutale du
« je » et d’un « je » tourmenté et passionné, dans l’art et
la littérature, dès le début du dix-neuvième siècle, donnant naissance à
l’intimisme des premiers lieder) et qui est d’autant plus prégnant aujourd’hui
que l’égo est (trop) souvent au premier plan, dans nos sociétés occidentales.
-
Himaya n’est pas la narratrice de son
cheminement. Vous avez choisi son fils pour raconter sa vie. Pourquoi ?
Pourquoi pas soit un narrateur extérieur, soit vous directement ?
Sans
en être bien conscient, Mahimo va incarner très exactement ce pont entre
modernité - puisqu’il a été élevé dans un pays occidental à l’esprit cartésien,
et tradition - parce que, à travers l’adoration qu’il voue à son oncle Aksil et
les beaux souvenirs qu’il a de sa mère, sa rébellion continuelle - qui le mène
jusqu’à la prison, va le pousser ultimement à se dépasser : peu à peu, en
étudiant leurs us et coutumes, dans ce village saharien qui est le berceau de
sa famille, il devient un héros parce qu’il a conquis deux mondes, le moderne
et l’ancien, et un écrivain, parce qu’il a trouvé les écritures inachevées de
sa mère et qu’il va conduire à son terme la quête qu’elle avait engagée.
Quant
à toute mère – si l’on revient à l’image de la femme, c’est tout à fait vrai
qu’elle se réalise – aussi, à travers ses enfants, dont l’éducation aura
constitué une grande partie de sa mission !
Enfin,
contrairement à certains préjugés, Mahimo ne craint pas d’écouter une femme,
d’apprendre d’elle – mais cela reste prégnant, en général, dans la culture
originelle du Sahara.
Dans le temps du roman, chaque temps
individuel s’éprouve indépendamment des autres temps, comme si aucun événement
ne pouvait jamais tout à fait coïncider : c’est un choix délibéré de ma
part, et c’est aussi pour cela qu’une même tâche est remplie par deux
personnages successifs, Himaya et Mahimo. Nous passons : les missions,
comme les œuvres, restent !
Ici,
j’ai choisi la transparence, observant en silence mon petit monde : il n’y
a aucun jugement, dans cet ouvrage, tous les personnages ont leur faisceau de
raisons et témoignent surtout - comme je le souligne dans le dernier chapitre,
des méandres tortueux de ces chemins qui nous conduisent, pas à pas, à l’amour
fraternel véritable.
Pas
de narrateur extérieur non plus, parce que le sujet est grave – ces errements
auxquels nous conduisent une polyculturalité quand elle est mal vécue, et parce
que, aussi, l’amour ne peut se partager que par une forme d’immanence :
c’est important que le lecteur évolue de façon autonome, à partir du contact
direct qu’il noue avec les pensées elles-mêmes des personnages, qui se
présentent à lui en l’absence de tout médium médiatique apparent, en communiant
d’âme à âme.
Il n’y a aucun rapport entre ce que
vous aviez écrit, avant Himaya, et ce roman : ou établissez-vous des liens ?
Jusqu’ici,
à part mes cours, j’ai principalement proposé et rédigé des ouvrages tournant
autour de la musicologie : esthétiques, comme : « Vous avez dit
classique ? » ou « Vous avez dit Baroque ? », ou plus
fondamentalement de recherche, comme « L’Intelligence Musicale », qui
étudie cette forme d’intelligence, « Essai sur le son mental – de résonner
à raisonner », qui analyse le
substrat sonore de la pensée, « Résonance », qui pèse l’importance du
phénomène physique de résonance, et « Synergies – de l’espace sonore à
l’espace urbain » qui traite de l’irremplaçabilité citoyenne de la
pratique d’un art collectif, comme de la contemplation des œuvres et des
monuments sociaux dont l’humanité aura jalonné son évolution. J’ai aussi écrit
des ouvrages sur la médiation culturelle (« Vers une approche des écrits
musicaux ») et sur la pratique de la relaxation, à l’usage des musiciens
(« Séance quotidienne de relaxation-concentration »).
Par
le développement de l’intelligence musicale, j’ai démontré qu’on se reliait à une
forme d’intelligence plus large : conjointement cénesthésique, synesthésique,
émotionnelle et sentimentale, ce qui nous rend mieux perméables à nos
intuitions profondes, en complément d’une réflexion plus strictement
intellectuelle et conceptuelle. Notre pensée, dans sa complétude, incarne tous
les aspects que je viens de citer et ils sont indissociables. J’ajouterai que
l’art, en général, accroît nos facultés imaginatives, ce qui est absolument
indispensable dans tous les domaines, dont la science (l’intuition est
responsable des plus grandes inventions humaines).
Imagination
et intuition s’avèrent souvent des qualités dites « féminines » (un
peu à tort, d’ailleurs), tandis qu’on considérera comme masculin l’intellect
(là aussi, c’est, bien sûr, contestable). La vérité est dans cette remarque
préliminaire que formule notre héroïne : à savoir que « Dieu »
(ou l’intelligence cosmique au sens large, sans connotation) revêt un double
aspect « masculin » et « féminin ». Bâtis à l’image de ces
forces créatrices qui nous ont modelés, nous sommes tous, comme le démontre si
bien la psychologie moderne, à la fois « masculins » (nous avons des
traits plus masculins) et « féminins » (la part de féminité en nous
reste essentielle à notre équilibre).
Si
on allie les qualités féminines et masculines de notre esprit, on est
immanquablement immédiatement conduits, comme dans l’interprétation et la composition
musicales, à syntoniser l’action de nos deux hémisphères cérébraux, en
particulier (c’est à peine plus complexe, en fait), ce qui nous conduit à une
complétude de la pensée vers laquelle il est important de tendre, comme à une
utilisation plus globale de l’organe qui la produit.
Si
l’on considère la question d’un point de vue historique, depuis l’aube des
temps, c’est l’image de la déité féminine, de la Mère nourricière, de la
Terre-Mère inspiratrice, qui parcourt les cultures premières du monde entier.
Or,
nos civilisations modernes ont tendance à lui préférer une vision en apparence
trop exclusivement masculine, évoquant un « Dieu » dont on oublie que
le concept se réfère à une entité unitaire, certes, mais par laquelle se
réalise une synthèse de la bipolarité que nous percevons dans l’univers :
effectivement, l’intelligence cosmique se traduit par des énergies doublement
« masculines » et « féminines », « yin » et
« yang » …
La
femme incarne un rôle parfaitement symétrique à celui de l’homme et leurs
missions sont indissolublement liées depuis la nuit des temps.
D’où
ce travail autour de l’image féminine, si fragile dans le monde
contemporain : la femme incarne un véritable « pont » entre
traditions et modernité, puisqu’elle reste le pilier familial et domestique,
tout en pouvant et devant s’exprimer corollairement sur la scène publique,
autant professionnelle que politique, réflexive et spirituelle…
Cette
mise en scène du rôle de la femme, qui demeure tout au long du roman multiforme
et ouverte, m’apparaît comme aussi essentielle, finalement, que l’étude de
notre patrimoine culturel, artistique et musical ou une réflexion plus large
sur notre devenir et notre destinée.
- Ce roman sera-t-il une parenthèse, une respiration alternative et
retournerez-vous ensuite à vos compositions musicales et à vos écrits
spécialisés de musicologue ou avez-vous l’intention de poursuivre,
parallèlement à la musique, cette aventure littéraire ?
En
fait, je mène les trois démarches de front.
Dans
mon ordinateur, il y a en ce moment une symphonie en relecture, un ouvrage sur
le romantisme musical, mon manifeste : « Principes de
l’hypertonalité » et le roman suivant, qui est presque terminé.
Dans
« Résonance », j’ai insisté sur ces « translations » que
l’on pouvait opérer, à partir des données brutes : lorsqu’une connaissance
nous parvient, encodée d’une façon ou d’une autre, on la ramène à son état
premier pour la réencoder différemment ensuite, tout à fait similaire à
elle-même, à travers un autre langage et dans un autre champ disciplinaire. C’est,
d’ailleurs, tout à fait analogue à ce qui se passe dans nos ordinateurs, que
nous avons inventés et structurés par mimétisme avec le fonctionnement de notre
pensée humaine.
C’est
aussi cela, que je suis en train de vivre – toutes mes vocations s’unissant,
finalement ; et, j’en tirerai un livre sur l’école (« L’école, la
vie ») - en chantier en ce moment, sachant que les transpositions que
j’effectue quotidiennement sont la voie royale vers une interdisciplinarité
intégrale.
Je
peux l’exprimer encore autrement : lorsque j’écrivais Himaya, j’avais
constaté avec surprise (et une joie rétrospective, parce que j’avais déjà
travaillé sur « Résonance »), que les vecteurs discursifs et la
structure étaient exactement pareils à ceux de la symphonie - très différente,
qui s’élaborait dans le même temps – j’alternais les deux.
Vous n’avez jamais écrit de
chanson ?
En
fait, j’en ai écrit un peu, mais très peu : je suis plutôt un compositeur
« sérieux » et je reste hantée par la mélodie et le lied, ainsi que
les cycles de mélodies et de lieder, le plus souvent accompagnés au piano, ou
plus largement polyphoniques, ce qui m’en a fait éditer de nombreux.
Cela
dit, un jour, je reprendrai mes carnets de poèmes et, les tournures simples et
populaires m’intéressant aussi, je verrai si je peux en faire des chansons, que
l’on aurait plaisir à fredonner au coin de la rue !
-
Donc, votre prochain roman, déjà presque
finalisé, sera lui aussi consacré à un destin féminin. Vous parlez de femmes
par facilité, parce que vous êtes vous-même femme - un premier roman est
toujours très personnel si pas autobiographique - ou ce choix cache-t-il un
dessein secret, voire une démarche militante féministe ?
Effectivement,
l’héroïne du roman suivant est une hôtesse de caisse d’origine asiatique, qui
habite une « cité » banlieusarde européenne ; quant au troisième,
il met en scène, dans un univers essentiellement rural, des femmes
agricultrices et évoluant dans le monde artisanal – artisans elles-mêmes ou
femmes d’artisans.
De
façon personnelle, je pense avoir vécu entre deux univers : dans ma prime
enfance, la femme était encore très soumise, travaillait peu souvent (ou pour
aider son mari, ou par une nécessité absolue) de façon à incarner la stabilité
domestique et familiale de son « foyer ». C’étaient les exemples que
j’avais sous les yeux.
Par
bonheur, le lycée et l’Université, lieux très ouverts, nous auront insufflé
d’autres ambitions, sans restriction aucune ! A ma génération, nous avons toutes
embrassé une vie professionnelle, avec enthousiasme !
Et
puis, au vu des récents événements, la question de la place de la femme
semblerait être aujourd’hui posée à nouveau et son statut fragilisé.
Je
ne suis pas féministe (la génération de ma mère l’aura été beaucoup plus
intensément) : je milite pour un respect mutuel entre hommes et femmes,
qui peuvent tous effectuer des tâches semblables, tout en ayant, bien entendu -
et heureusement ! leurs spécificités.
C’est
une immense joie, pour une femme, que d’être l’ange gardien de son foyer, que
d’assurer la subsistance de son époux et de ses enfants, que d’élever ses
enfants…Cela dit, cela ne lui interdit pas de jouer d’autres rôles, à
l’extérieur de chez elle, qui contribuent d’ailleurs immensément à rendre
intelligente l’éducation qu’elle offrira à ses petits.
D’un
autre côté, l’homme, en tant que père, joue lui aussi un rôle crucial envers
ses enfants. Il participe aux tâches journalières - souvent c’est lui qui
bricole et effectue les travaux de force.
Et, bien heureusement, parce que c’est le sens
de la vie à deux, la plupart du temps, les époux s’associent dans toutes les
tâches, jardinent ensemble, vivent ensemble à la maison, sortent ensemble…
- Etes-vous optimiste quant à l’évolution du
statut de la femme au 21e siècle ou plutôt atterrée par le sort qu’on lui
réserve trop souvent, sous le poids des traditions : tantôt voilée, ne pouvant
sortir seule, interdite de conduire un véhicule, tantôt simple objet sexuel,
victime de viols collectifs, à qui l’on veut interdire d’avorter, même en cas
de viol, d’inceste ou de risque médical, ou encore traitée comme une main-d’œuvre
docile et bon marché ?
Effectivement,
je suis d’autant plus atterrée que je suis née dans un Maroc qui reste pour moi
lumineux : on a toujours eu, dans mon enfance catholique pratiquante,
d’immenses amis musulmans modérés (comme c’était le plus souvent le cas, à ce
moment-là) – j’oserai dire que, durant mes jeunes années, c’était plutôt la
religion catholique qui faisait preuve d’intolérance !
Je
rappelle juste que, à l’époque, à la messe, les femmes portaient un foulard,
tandis que les hommes se découvraient…
Je
ne suis pas contre une tradition, n’importe laquelle : je sais qu’elle
peut contribuer à donner du sens à la vie.
Mais
je milite activement pour la laïcité, une neutralité totale de l’espace public
(dès que vous portez un insigne quelconque, le dialogue devient impossible) et
un amour fraternel universel, que la fonction publique traduit par les mots
« neutralité bienveillante » - ce qui me semble le minimum dont on
doit, à chaque instant, témoigner !
La
femme n’est pas en danger en occident, même si toutes sortes d’interdictions et
de signes distinctifs commencent à devenir trop voyants : incompatibles
qu’ils sont avec l’esprit très ouvert de nos démocraties !
Mais
les femmes restent très infériorisées et beaucoup trop souvent violentées dans
l’immense majorité du monde : ces fillettes qui n’ont pas le droit à la scolarisation,
ces femmes qui sont mutilées, battues, lapidées…
Dans
le même temps, une partie de nos jeunes ne réalise pas la chance d’habiter un
pays de respect et de droit : lorsque des bandes se livrent à des viols
collectifs, on retourne à la barbarie des temps anciens - la violence et le
sadisme, d’ailleurs, ne pouvant entraîner qu’une violence redoublée !
Là,
et pour les protéger d’eux-mêmes, nous devons, dans toutes nos décisions, nous
souvenir que nous appartenons à des états fraternels et justes et que, pour
qu’ils le restent, la punition se doit d’être exemplaire !
J’y
ajouterai toute l’aide psychosociale qu’il faut apporter aussi, l’éducation
restant le grand remède – c’est le « Chassez l’ignorance »[1] de Victor Hugo, qui aura
aujourd’hui repris tout son sens ! Le mot « respect » doit
absolument dominer nos relations !
Les prénoms de vos
personnages auraient-ils un rapport avec un leitmotiv littéraire ? Et,
pourquoi Himaya ? Pourquoi ce prénom est-il modifié trois fois dans
le récit ?
Dans
le roman, la majorité des personnages ont des prénoms culturellement connotés,
qui les rattachent à des traditions et à des religions. Seuls deux prénoms
échappent à ce type d’enracinement culturel : j’ai choisi
« Himaya » et « Mahimo », les prénoms des deux personnages
centraux, de façon à ce qu’ils aient une portée universelle, qu’ils accèdent au
rang de symboles, au-delà de tout clivage, et ne puissent provoquer aucun
amalgame, aucune assimilation. Je souhaite que l’ouvrage conserve la portée la
plus générale possible.
On
ne sait pas bien pourquoi ses parents ont prénommée Himaya un peu en marge de
leurs traditions (sachant, par ailleurs, que c’est un prénom - très peu usuel,
à la fois masculin et féminin) : elle est l’aînée, c’est un tout jeune
couple, dont on devine l’idéal spirituel, ils vivent chez eux, ne connaissant
pas encore cet exil dans lequel ils seront plongés plus tard.
On
a l’impression que le père devient plus étroitement dogmatique après leur
exil : les conditions de vie sont difficiles et l’attachement à ladite
tradition lui permet de garder des repères qui sont essentiels pour lui (qui
souffre) – et, finalement, pour ses enfants, qu’il prénomme de façon plus
conventionnelle, et qui s’intègrent de façon équilibrée, à la fois ouverte et
enracinée, dans cette société qui ne correspond pas à leur culture d’origine.
« Himaya »
se fait décerner, par les enfants de son second mariage, un prénom à la
mode dans la bourgeoisie européenne de l’époque :
« Marie-Anne », ce qui la fait souffrir - mais elle accepte pour un
temps cette assimilation forcée, par amour pour son mari.
Son
éveil en Inde la rebaptise : « Mukta » (« celle qui connaît
l’âme des êtres et des choses ») – c’est son premier prénom d’initiée.
Dans
la foulée, lorsqu’elle intègre parfaitement l’enseignement de la médecine
sahraouie que leur inculque Maryam, elle devient naturellement récipiendaire de
ce prénom, « Maryam », qui l’insère dans la longue lignée de la
Tradition guérisseuse, à la mort de son initiatrice.
Enfin,
et parce qu’elle a connu l’extase, dans sa vieillesse, elle est, au bout du
compte, localement adorée comme « La Mère Vénérable » - ce qui est
son ultime nom.
A
noter qu’elle aussi aura choisi un prénom inusuel et non connoté pour son fils,
le narrateur, Mahimo.
Le roman véhicule-t-il
d’autres messages ?
Dans
nos sociétés pluriculturelles, il demeure difficile d’approcher
l’altérité : l’idéal restant que ce soit, comme dans ce roman, sans aucun
jugement, sans aucune « étiquette » a priori. La diversité fait la
richesse de nos nations, quand elle est vécue dans un équilibre social.
Himaya
aura connu la cité banlieusarde, puis le campement gitan, comme la haute
bourgeoisie : elle ne connaît pas plus de contentement dans le dernier cas
- l’argent ne fait pas le bonheur. Les nomades dépeints sont heureux – plus,
peut-être, que les personnages pauvres de cette cité que notre urbanisme
égoïste aura volontairement marginalisée et ghettoïsée, mais qui peuvent s’en
sortir, tout de même, puisqu’Himaya est médecin et que ses frères et sœurs ont
tous un avenir professionnel (il est vrai qu’on est alors à l’orée des années 1980).
Il faut reconnaître qu’aujourd’hui s’y ajouterait un chômage plus prégnant –
c’est le thème de mon second roman.
Enfin,
l’ouvrage dépasse le fait religieux en proposant deux alternatives : tout
d’abord – et c’est mon
« Alceste », ce personnage de « Daniel », qui est laïc et
républicain et travaille à une neutralité de l’espace public en s’attachant,
dans le dévouement le plus total, à développer sans cesse le bien commun ;
ensuite, c’est Himaya elle-même, qui connaît ce profond éveil spirituel qui
l’ouvre à une gnose qui dépasse infiniment tout dogme édicté : chacun
peut, en effet, par la méditation et la pratique quotidienne de la compassion,
dépasser sa réalité première et grandir, jour après jour, devenant un
personnage de Paix pour son entourage – comme Himaya.
-
Pourquoi donc, alors que vous habitez
Besançon, choisir un éditeur belge qui, de surcroît, publie plus volontiers des
essais philosophiques, des monographies et des études historiques que des
romans ?
Pourquoi
le choix de la Maison d’Editions Mémogrames ? Parce que je travaille
énormément sur la citoyenneté, pour le roman suivant – depuis la
« cité-Etat » antique jusqu’à ce quartier excentré moderne qui
rattroupe trop souvent tous les états de la misère humaine, et que, du coup, je
m’étais intéressée à d’autres ouvrages du même éditeur.
Et,
surtout, en réalisant que nous avons un idéal intellectuel et spirituel
commun : à savoir, bien connaître ses racines (être « centré »)
pour se projeter dans l’avenir avec une philosophie véritablement humaniste
(pouvoir, en pleine conscience, se « décentrer », avec compassion et
respect, rebondir et rester ouvert).
C’est,
dans le même temps, un vif remerciement à la Belgique, qui avait lancé ma
carrière de jeune interprète en guitare classique, par le biais du Festival de
Bruxelles, et où résident maintenant nos enfants et petits-enfants.
Le mot de la
conclusion : qu’attendez-vous, finalement, de votre étude de la Femme ?
La
Femme – les femmes – incarne au plus près cet amour et cette souffrance parfois
immense que nos sociétés vivent au quotidien : c’est elle qui nourrira
l’enfant, qui créera de toutes pièces un foyer accueillant, qui confortera, par
sa sérénité, sa descendance ; en même temps, elle peut et elle doit jouer
un rôle très actif, professionnellement, politiquement, philosophiquement,
spirituellement…et sa place dans la société aurait pu tellement se fragiliser,
ces dernières années !
Je
rappelle, pour conclure, que nous avons tous en nous une part « féminine »
et une part « masculine », cet amalgame d’« abandon –
acceptation » et de « force active » qui nous pousse en
avant : aimons tous en nous nos qualités et féminines (l’intelligence sensitive, l’intelligence du cœur, l’intuition…)
et masculines (la propension à
l’action et à la conceptualisation), puisque, tous, nous possédons tous ces
traits, et qu’une pensée complète englobe tous les aspects précités.
[1] «
Je condamne l’esclavage, je chasse la misère, j’enseigne l’ignorance, je traite
la maladie, j’éclaire la nuit, je hais la haine ». Victor Hugo, Lettre à
Lamartine.
